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LAS ESTACIONES SIGUEN SU CURSO


Pola primavera

case non florecen as antigas neves.

E el antes era -e eu tamén neno-

un femoso ramo de roxos e merlos.

É vello o cereixo.

E van indo vellos os alegres días

que baixo a súa copa buliu o meu xogo.

E broslan os fillos as rosadas risas

ao pé do cereixo.

Que inda e ponla verde deloira xa canso.

Tamén hay agora fervenza de xogos.

Non somos os mesmos.

Eu nin o cereixo.

Na beira do horto xa temos plantado

-e aínda non o enfeitan nin flores nin merlos-

un novo cereixo.

(É vello o cereixo de Miguel González Garcés)

Es un hombre. Va solo por el campo.

Oye su corazón, cómo golpea,

y, de pronto, el hombre se detiene

y se pone a llorar sobre la tierra.

Juventud del dolor. Crece la savia

verde y amarga de la primavera.

Hacia el ocaso va. Un pájaro triste

canta entre las ramas negras.

Ya el hombre apenas llora. Se pregunta

por el sabor a muerto de su lengua.

(Es un hombre de Antonio Gamoneda)

Palpas os tempos.

Lambes as terras.

Trillas os días

e vas andando,

sin parar andando.

Coxeas no autono -meu arranque-.

Alóngaste no estío -miña morte-

A primavera daste,

daste a todos que logo de ti se chaman.

Tolle o inverno o teu nome,

o teu nome -morno lume-,

o teu nome farto i esquecido,

esquecido

entre muros lentos,

entre pozas, terras-miñocas,

entre mundo de sapos

e calexas de lúa.

(PALPAS de María Mariño)

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