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actualidad, Libros

ESCRITO ESTÁ (V: 2015)


Historia de unos amigos contada desde la perspectiva de cada uno de ellos.  Su título: CANCIONES DE AMOR A QUEMARROPA, no me resultaba muy atractivo, pero desde el principio me enganchó. La novela está escrita por NICKOLAS BUTLER  y publicada  en Libros del Asteroide.

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Algunos párrafos:

Después de la boda, todos le hicimos el vacío a Kip durante varios meses, algo nada fácil en un pueblo tan pequeño como el nuestro. (…) El invierno en Wisconsin es ideal para evitar a la gente, porque la ropa que llevamos no para de crecer, de volverse cada vez más gruesa, y vagamos por ese mundo helado aislados bajo gorros de lana y guantes, calzando botas de cuero o de gamuza, de las esquimales.

Qué emocionante era estar en la cama imaginando una versión futura del pueblo, un lugar donde yo podría entrar en una boutique y comprar un vestido que no pareciera una cortina de ducha, un vestido que ponerme en Minneapolis, tal vez, si Henry llegaba alguna vez a sorprenderme con una noche en la ciudad.

(…)

Lo que Henry no dijo entonces, y lo que yo también sabía, por supuesto, es que esos tiempos eran malos para nosotros. Yo sabía que Henry había estado pensando en buscarse algún trabajo extra. Hasta yo había pensado en trabajar en el supermercado o en la ferretería del pueblo.

Noté cómo la mandíbula se me desencajaba de lo abierta que se me había quedado la boca. Llevar tanto tiempo casada con alguien, ser la mejor amiga de alguien durante tantos años es algo muy raro porque las contadas ocasiones en las que esa persona te sorprende te parecen lo más increíble del mundo, como si en el cielo se abriera una grieta, como si, de repente la luna se elevara sobre el horizonte veinte veces más grande que la última vez que la habías visto.

-Yo… Yo no sabía…

Me apoyé en la pared de baldosas tragando la cerveza fría bajo un agua tan caliente que mi pálida piel enrojeció. Cerré los ojos, inspiré profundamente, me deslicé hasta el suelo de la bañera y me quedé dormido bajo una lluvia de agua caliente.

En casa.”

-¿Cómo es tu música? -me preguntó.

Miré hacia el cielo, hacia esa masa ininterrumpida de nubes bajas que arrojaban grabados grises de lluvia sobre los negros campos y sobre los tallos color canela, ahora blanqueados, que todavía quedaban en los maizales.

-No lo sé -contesté-. Como el invierno, quizá.

Ella asintió en silencio y añadió:

-Está al caer.

-Tú sabes lo que soy -dijo Lucy-. Me refiero a que sabes cómo conocí a Ronny. ¿Qué diablos hago yo aquí? ¿Qué les voy a decir a esta gente cuando me pregunte: “¿Y tú a qué te dedicas?”. -Eso lo dijo poniendo un acento altanero muy de clase alta, y me arrancó una sonrisa- Soy una puta stripper, ¿vale? Dejé la universidad al primer semestre.

(…)

-¿Sabes quiénes somos? -le pregunté-. Hoy voy a ser un chef o dueña de restaurante. Todavía no lo he decidido. Y creo que tú debías ser… -Estudié a Lucy durante unos instante mientras le daba una calada a uno de sus Misty 120-. Creo que tú deberías ser fotógrafa. O, mejor aún, pintora, tal vez.

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